Pode ser...

Pode ser que haja mais do que esses tons nus.
Uma viagem no tempo, sempre futuro.
Já conheço demais meu passado e sei até onde ele me leva...
Onde quer que eu vá, o passado estará lá.
Impregnado em minha pele, até os ossos.

Pode ser que haja mais destes tons nus.
Um desejo calado por mãos calosas...
Mãos do passado caindo em lábios desejosos
Por um corpo trêmulo e descarnado,
Sentindo a falta de promessas e sonhos,
Impregnado em minhas víceras, até os poros.

Pode ser que haja menos destes tons nus.
Transforme meus pequenos mundos num único
E que jamais seja só... ou um só.
Passado será guardado em grandes baús.
Deverei dobrá-los em lembranças tênues
Impregnado de agradecimento e resignação.

Ao direito...

Me reservo ao direito de te dedicar ódio.
Não o ódio vazio de um coração partido...
Nem tão pouco um sentimento gratuito!
É aquele ódio em espasmos, que só vem quando penso.
Só se incendeia aos poucos mas nunca chega a incandescer.

Me reservo ao direito de te dedicar ódio.
Não o ódio revolucionário...
Nem tão pouco um sentimento em vão!
É aquele ódio para te manter vivo dentro do meu peito frio.
Mas nem chega a te derreter.

Me reservo ao direito de te dedicar ódio.
Não o ódio sanguinário...
Nem tão pouco um sentimento torturador.
É aquele ódio em cortes, que só sangra poucas gostas,
Que jamais se cura e nem expõe a carne crua.

Me reservo ao direito de te dedicar ódio.
Porque sou masoquista... e quando sangro me sinto vivo.
Mas não um vivo que pulsa...
Nem tão pouco sente dor...
Um vivo anestesiado que só odeia por que sofreu.

Tanta tolice

E havia tanta tolice em seus gestos tímidos,
Tanta vilania em seus gestos soltos.
Havia nenhuma honestidade.
Não, sem sorriso, ia e vinha
Cruel em passos largos sobre almas que vagueiam
Em céus sujos.
Pisa alto, profano, profundo.
Deixando marcas em águas turvas.
Tanta tolice em meio ao caos.
Tanta tolice em promessas nulas.
E as mulas carregando cargas,
E puxando algozes viris em seus açoites.

Havia ou há?
Passado ou sofreguidão de um futuro?
Havia mares a atravessar,
Havia morros a subir...
Há um precipício a cair.
Há 300 em Esparta, esperando para lutar.
Há outros 300 esperando algo chegar.
Há eu, sem nada a acontecer.

Apenas há onde se havia penas.
Tanta tolice em palavras vis.
Tantos sonhos em sal e dor.
Tantos caminhos a ir e tantos outros a voltar.
Vá cru.
Volte cruel.
Há armaduras em ouro,
Há fel no lugar do licor.
Há luz onde houve luto.
Porque sentimentos bons não morrem
E outros tantos que não deveriam nascer...

Enfim, houve amor.
Nasceu o ódio então...
E tanta tolice nesta escuridão!

Dança

A alma desnuda o solo.
Pó. Piso. Madeira. Dor.
Respiração profunda em espaço curto.
A alma renova em ossos e sons.
Voz distante inspira e expira nossas dores e lamúrias.
Corpo cria raíz.
Se finca ali no tablado
Como se nada mais existisse.
De repente se nasce.
O horizonte é curto, indistinto.
A vontade levanta o corpo.
Vira o rosto, a cabeça tomba.
Um braço erguido toca o ar, afaga o chão.
Pequenos passos aéreos procuram sustentação.
Palmas voltadas ao céu
Rompantes viram o mundo para baixo.
Novo horizonte em limitação constante.
Tombos. Anseio. Mundo. Cor.
Gira tudo.
Gira mundo.
A alma dança.
Flutua sobre o velho mundo.
Claudicantes.
Pés descalços.
Um passo e outro.
Gestos soltos descobrindo novos lugares,
Vendo novos corpos.
Amadurecimento.
Passos firmes, inalterados caminham desejosos
E os gestos deixam de ser novos.
O mundo fora do corpo fascina.
A consciência vive fora, deixa o corpo
E procura outros corpos.
A alma desnuda outros corpos.
Os olhos se cercam já sem medo
Até seu dono dormir...

Às vezes

Às vezes a paixão segura

Em outras nos solta em tão rodopiante vertigem.

Nos falta ar.

Excede em beijos.

Deduz e soma.

Sua.

Soa.

Vem mãos, vão se apelos.

Uma lacuna, um vazio e uma profusão delirante.

Lágrimas, sofisticação, desejo.

Às vezes companhia

Em outras um peso no peito.

Maquia, disfarça, tolera.

Prepara o corpo,

Ultrapassa os medos.

Nos deixa a sós.

Incorpora, retoca, neutraliza.

Às vezes tudo explode, tudo rompe, cai e levanta.

Os dois lados.

Os dois sedentos.

Os dois sozinhos.

Mala vazia

Trago no peito a dor.
Não uma dor comum.
Não uma dor que exale cheiro ou que sangre.
Uma dor perene.
Uma dor soturna.
D'um tipo que mata aos poucos.
Que esvazia lentamente.
É como um copo quebrado,
Um fio de linha perdido,
Um sopro.

Trago no peito a dor.
Não uma dor comum.
Não uma dor que cegue e fulmine.
Uma dor noturna.
Uma dor solitária que se perde na brisa,
Uma valsa dançada ao som dos grilos.
É como um túnel interditado,
Um livro sem capas,
Um gemido.

Trago no peito da dor
Uma esperança doentia.
Não uma esperança doída.
Uma esperança caleijada.
Daquelas que não espera muito,
Mas sabe que algo virá.
Talvez uma esperança iludida,
Com uma tez cansada e mal nutrida,
Mas mesmo assim, esperança
De encher esse peito aberto,
Colocar vida nesta mala vazia.

Pele

Tem textura em seu corpo.
Estrias.
Pele alva, branca, púrpura.
Vem tremendo de desejo.
Repele a busca.
Cessa a sede parca,
Goteja desejos em meus lábios.
Transpira dor e silêncio.
Transfere para mim todo o prazer
Que jamais sentiu.

Músicos

E cantam os músicos descompassadamente.
Erram os acordes.
Pecam pelos excessos.
Regurgitam letras.
Silenciam-se.

O mal do OK

Acho que o OK é algo morno demais. Sem tempero demais. É como se o médico dissesse que você vai morrer em dois dias e você dissesse “OK!”. Por que não há revolta? Por que não há comiseração? E também não há tranqüilidade neste OK. Não há vontade.
Não há vontade de lutar. Não há vontade de viver ou reviver. É só OK.
Uma indiferença maior está embutida neste simples símbolo importado. Vem um sentimento de derrota incrustado que não empolga, que não diz a que veio. Quando se tem algo a dizer, até um “Beleza!” diz mais coisas a respeito. Ou um simples “Não!”.
A revolta ou a aceitação das coisas tem que vir com sentimento, com verdades. “Ok, te ligo!”, ninguém vai te ligar. A não ser a operadora de telefonia para dizer que seu telefone vai ser cortado.
“Ok, a gente se vê!” denota que haverá a possibilidade de cruzarem-se na rua por acidente e fingir que não se conhecem.
E há outras variantes tão blasé, tão mornas, tão sem sentimentos, que é preferível ouvir “Até um dia, foi um prazer!”.